Témoignage d'un vétéran allemand de la 1ère guerre mondiale

J'ai tenté de traduire le plus fidèlement possible pour ceux d'entre vous dont la langue anglaise fait quelque peu défaut :

-Un jour, nous avons reçu l'ordre de prendre d'assaut une position française. Nous sommes entrés, et mes camarades sont passés à droite et moi à gauche. Mais ensuite, j'ai été confronté à un caporal français. Lui, avec sa baïonnette, et moi, avec ma baïonnette. Pendant un moment, j'ai ressenti la peur de la mort. Et en une fraction de seconde, j'ai réalisé qu'il en avait après ma vie, exactement comme j'en avais après la sienne. J'ai été plus rapide que lui. J'ai jeté son fusil au loin et je l'ai frappé dans la poitrine de ma baïonnette. Il est tombé, a posé sa main où je l'avais touché, puis j'ai poussé plus fort. Du sang est sorti de sa bouche et il est mort. Je me suis senti physiquement malade. J'ai failli vomir. Mes genoux tremblaient et j'avais franchement honte de moi. Mes camarades - j'étais caporal à l'époque - n'ont pas du tout été dérangés par ce qui s'était passé. L'un d'eux s'est vanté d'avoir tué un "poilu" avec la crosse de son fusil. Un autre avait étranglé un capitaine, un capitaine français. Un troisième avait frappé quelqu'un à la tête avec sa bêche.
Et c'étaient des hommes ordinaires comme moi. L'un d'eux était conducteur de tramway, un autre était un commerçant itinérant, deux étaient étudiants, les autres étaient des agriculteurs. Des gens ordinaires qui n'auraient jamais pensé à faire du mal à qui que ce soit. Comment se fait-il qu'ils étaient si cruels ? Je me suis souvenu qu'on nous disait alors que le bon soldat tue sans penser à son adversaire comme à un être humain. Au moment même où il voit en lui un semblable, il n'est plus un bon soldat. Mais j'avais, devant moi, le... mort, le soldat français mort... et comme j'aurais aimé qu'il lève la main. Je la lui aurais serré et nous aurions été les meilleurs amis, parce qu'il n'était rien de plus, comme moi d'ailleurs, qu'un pauvre garçon qui devait se battre, qui devait foncer avec les armes les plus cruelles contre un homme alors qui n'avait rien contre lui personnellement, qui ne portait que l'uniforme d'une autre nation, qui parlait une autre langue, rien de plus qu'un homme qui avait un père et une mère, et une famille peut-être, et c'est ce que je ressentais.
Il m'arrivait de me réveiller la nuit, trempé de sueur, parce que je voyais les yeux de mon adversaire tombé, de l'ennemi, et j'essayais de me convaincre, de ce qui me serait arrivé si je n'avais pas été aussi rapide. Que me serait-il arrivé si je n'avais pas enfoncé ma baïonnette dans son ventre en premier? Qu'est-ce qui faisait que nous, soldats, nous poignardions, nous étranglions, nous nous battions comme des chiens enragés? Qu'est-ce qui faisait que nous, qui n'avions rien contre eux personnellement, nous nous sommes battus contre eux jusqu'à la fin et jusqu'à la mort ? Nous étions des gens civilisés, après tout.
Mais j'avais l'impression que la culture dont nous nous vantions tant n'était qu'un vernis très fin qui s'écaille au moment même où nous entrons en contact avec des choses cruelles telle que la vraie guerre. Se tirer dessus à distance, larguer des bombes, c'est quelque chose d'impersonnel. Mais voir le blanc des yeux de l'autre et courir ensuite baïonnette à la main vers cet homme, c'était contre ma conception et contre mon sentiment intérieur. D'autres questions?
-C'était magnifique. Coupez.

Envoyé par 815 le 4 mars 2021 à 00h09